miércoles, marzo 23, 2005
Debe ser
Debe ser por mis manos frías
Lo extraño es que aún me sientas.
Poco te importa ya de ésta niña.
Creés que por poeta sentís más dolor.
Si supieras de la ceniza que derramo,
del canto que callo, de la sangre que calmo.
Dejarías de sentirme, lo sé, seguiría sin importarte.
Pero ésta niña, también sería poeta.
martes, marzo 22, 2005
Tinta azul.
La tinta azul no se borra.
El gato falla en el salto.
Tu risa ausente se arquea.
El espejo se hace añicos.
-Se rompió algo- dices.
