· Más que hablar, escríbelo ·

Mente en blanco. Mente en colores. Nada existe. Pero todo está ahí. Y ahí pero dónde. Y ahí pero cómo. Pero no. Sólo ahí.
Yo no sé poner la mente en blanco. Siempre me termina atacando algún color. Lejos, tan cerca. Y no entiendo. Es que no lo entiendo. Sólo pasa y ¡PUM! ahí está todo. Y es que es tan sencillamente imposible. Tan sencillamente hermoso y perverso. Que salir al día y encontrarme con que sí estoy viva me da llanto.
¿Y por qué digo ·imposibles·? Todo lo abstracto me resulta imposible. Y si no lo veo y lo toco (para luego romperlo, como todo) no es. Y si me veo no tengo por qué ser. No necesariamente, no tengo por qué. Saco una distracción de algún lado, otra de allá, y resulta que la parálisis y el estancamiento mental son mi ·blanco·. Pero no. Pero ahí los colores.
Y pensar en ser. Pensar ya es no-ser. O quizá sólo sea mi negativa a aceptar lo aceptable. A aceptar que es conformismo el ·si no pienso entonces debo ser·. Y los impulsos (oh! los impulsos). Pero es que pienso. Y mi pensar se da en ese desórden que se acumula en un armario repeleto del que se empiezan a caer las cosas de a poco. Entonces con toda la no-paciencia que tengo las guardo. Y un día el lleno armario pide a gritos que le dejen respirar, al menos. Pero ni dentro ni fuera de él hay ese aire, ese ·blanco·. Me pongo a jugar con las distracciones, ¡PUM!. Y he ahí los colores.



pd: ¿Por qué los árboles se abrigan en verano?